El tiempo es demasiado lento para aquellos que esperan... demasiado rápido para aquellos que temen.... demasiado largo para aquellos que sufren.... demasiado corto para aquellos que celebran... pero para aquellos que aman, el tiempo es eterno. — (Henry Van Dyke)

martes, 19 de febrero de 2008

DE LOS INCAS A LA GLOBALIZACION


Cuenta la historia de encuentros y desencuentros entre aborígenes y conquistadores donde integrarse culturalmente provocó una sociedad compleja, sobresaltada por el advenimiento. No muy distinta de la actual. Vivía un "Auki", anciano de gran sabiduría que portaba recipiente de plata. Daba de beber a los prisioneros... Fue entonces cuando uno de los soldados preguntó por el brebaje. El anciano contestó canturreando en idioma moxo y uno de los antis tradujo: "Florecitas de mi tierra Santa; Viajecito para el más allá." Lo bebieron y se confortaron. Al rato todos dormían.
Con la raiz de la Ayaguasca y la Flor del Olvido había preparado la bebida. Entonces el anciano dijo:
-Cuando despierten lejos de aquí, no recordarán nada o creerán que lo han soñado. No nos gusta matar...
Qué bien le vendría una pócima al mundo ..., si hasta los milagros se han acobardado.

miércoles, 13 de febrero de 2008

QUE PARADOJICA LA VIDA


El Presidente de Timor Oriental y Premio Nobel de la Paz, José Ramos Horta, fue baleado en el estómago durante un ataque en su domicilio ..., cuentan las noticias ...
Hace poco leí una nota hecha a Lía Jelin, bailarina y coreógrafa, donde decía que "el inconciente está debajo del escenario." Me pareció interesante el concepto. Cuando pensamos sobre un escenario somos concientes de lo que transmitimos. Y transmitimos para tomar conciencia ... de nuestras frustraciones. Qué paradójica la vida; está llena de éstas y de no tenerlas, no podríamos participar de ella y ésto, también nos frustra. Y aunque los años pasan y el cuerpo envejece, no nos frustran las limitaciones naturales; las angustias se levantan para los que tienen arrugada el alma.

CUAN CAPACES SOMOS ...


Qué difícil resulta hablar de la vida, habiendo tantos muertos ... Y no me refiero, solamente, a la muerte clínica de la que estamos impactados, cotidianamente, sino de la muerte que desencadenan los inescrupulosos, en cualquier ámbito, amparados por la codicia, que como bien define el narrador valenciano, Rafael Chirbes: "hartos de no saber a qué jugar, hemos aprendido a matarnos los unos a los otros, en el salón de casa." Palabras que me recordaron al padre Larragnaga, cuando decía: "en el callejón de la insistencia, cuántos entonan la familia robada ..."

domingo, 10 de febrero de 2008

PORQUE ?...


Porqué dejar descansar a la cabeza,
si así ocupada no nos preocupa tanto?
Porqué atesora resignada, procesiones;
pedacitos dispuestos que el pensamiento alcanza ?...
Porqué no duerme el entendimiento
si no convence la palabra?...
Y si el silencio corteja a la intención ...
Porqué el vicio le rinde homenaje a la virtud
con tanta hipocresía?...




CARMEN DEL BLANCO

sábado, 9 de febrero de 2008

DESPUES DEL BESO


En aquel aljibe
frente a la laguna,
como dos enamorados,
Tú,
dentista,
Yo,
alelada,
sólo Dios sabe
en qué momento
entusiasmada,
perdí las amalgamas.

autor: Carmen del Blanco

PRIMAVERAS


Como en el íntimo reportaje de las abejas,
arracimando fragancias,
Silfo vitoreó encuentros.
Laborear de mieles rosas y violetas
músicas de luna.
Eterno colmenar edénico ...
Egida pictórica de oscuros negros.
Fuertes. Redes.
Sazonando inviernos guijosos
cual silente flama.

autor: Carmen del Blanco

jueves, 7 de febrero de 2008

SAN VALENTIN


Por encima de los nombres, enarbola la palabra. Que son lágrimas de alegría o de tristeza. Sensaciones amorosas, temáticamente distintas, canonizan la fusión de manera sublime. Es entonces cuando las mariposas revolotean en el estómago bajo los excesos que la vista avista. Y aunque no siempre la ilusión nos devuelve la sonrisa, nos cuesta pararnos a pensar en lo inesperadamente triste. Porque celebrar el amor, implica contratar a la tristeza. Registros íntimos de la experiencia, atendiendo formatos singulares. Es el sentimiento traducido al nombre de la palabra más deseada: amor. Precedido de sordera, genéticamente comprobada, que comenzó alguna vez con la demanda social ...
La vida son muchos decimales y pocos números enteros. De algo estoy segura: Atareados y sin trastos, los destrozos no tienen cintura ...

miércoles, 6 de febrero de 2008

IMPRESIÓN DE ATARDECER DEDICADA A LA LAURA


Sucediendo Mozarts
de sonidos lieder
comprendí los bravos
de aquí,
de ahora
y de siempre.
Color y sorpresa
recreando el cielo.
Un cielo-tarde
verde,
dulce.
Un suceso cierto.

autor: Carmen del Blanco

martes, 5 de febrero de 2008

CARTA DE UN NIÑO TERRICOLA A SU AMIGUITO DE LA GALAXIA ANDROMEDA


Tú me preguntas quiénes son los adultos? ...
Los adultos son esos niños grandes que desnudan el cuerpo en vez de desnudar el alma.
Yo no sé cómo se entienden; Hablan con palabras difíciles y se sienten orgullosos; Ríen muy poquito y se quejan de que los otros no rían; Quieren hablar de amor y hacen la guerra.
Los adultos, sí
Los adultos son la tristeza de esta tierra enfriándose.
Estoy asustado;
Porqué harán las cosas tan difíciles? ...
Van creciendo y van perdiendo el color y la forma como las flores.
Los adultos, sí
Ellos son como los árboles en primavera: con los primeros brotes todos prometen una copa frondosa y cuando llega el otoño, son pocos los que conservan aún sus hojas.

autor: Carmen del Blanco

CHISTIDO ACHÍÍÍSTICO




Este estallido
de chino metálico
rosa y estrábico
de estrellas quínticas
me envuelve mojada
de gotas
ovaladas,
grises,
platinadas
y resueltas
a volverse resfriadas.


CARMEN DEL BLANCO

ACROSTICO


M ontículo melindroso de
A ntojado
S abor; sabes
I nsensata cuánto
T iempo, hube yo de
A masarte hoy?

autor: Carmen del Blanco

NUESTRO INGENIO


Y se esfumó la próspera dulzura
de los años menos viejos ...
reverencia a la fuente sagrada
incondicional y conciliadora.

Será, quizás, el fin de los tiempos
el abandono reservado
a los bizarros de la oración?

Todo está tan enredado
que siento miedo del desencuentro constante
y escogido de ruptura y negación.
Agitaciones hostiles
que violentan la fatiga
del que busca enlutado
los arraigos y dobleces
que enloquecen a la razón.

Aquí todo está tan encrispado
que tengo miedo
de nuestro ingenio ...
para callarnos.

autor: Carmen del Blanco



Alguna vez alguien dijo que donde hay amor, sobran las leyes...
Vivimos asfixiados de pobreza mental. Y es lamentable la dura oscuridad del obsecuente que por falta de recursos yanta a la sombra del bárbaro, esperando que las leyes lo amparen. Mientras tanto el temerario agiliza la osamenta, ufano y ultrajante, con total desparpajo, a pecho inflado, impulsando a la soberbia, con arrogante altanería. Quién defiende al inocente?... Quién conspira contra la vida?... Quién se atreve a luchar por una existencia comprometida con el prójimo?... Estamos destinados a un mundo arrasado por el egoismo?... Tan anestesiados que sin fuerzas, los despropósitos nos tienen sin cuidado ...

lunes, 4 de febrero de 2008

ACROSTICO


M antel flucógico de jazmines blancos
A leutiano primoroso de columnas
N o advertidas por
T endencias corporales.
E scucha,
L ánguido papel de los esfuerzos:
U nos pujan, otros en cambio,
J uegan al preludio de
U niformes pensamientos oscuros,
R utinarios ... Promiscua
I niquidad, irónicamente
A gustina

autor: Carmen del Blanco

domingo, 3 de febrero de 2008




A veces la felicidad depende de tan insignificantes pequeñas grandes cosas que describirla resulta imposible. Alguien me contó alguna vez, la historia del visitante que se definía a sí mismo como el buscador de la verdad. Entonces le dijo el maestro: "Si lo que buscas es la verdad hay algo que es preciso que tengas presente por encima de todo.


- Ya lo sé. Una irresistible pasión por ella.


- No, una incesante disposición a reconocer que puedes estar equivocado ...

LA OTRA HISTORIA




- Prestame los prismáticos. Che!... Voo!... daale!... Prestame los prismáticos!...

Era un verano de bikinis estampadas zarandeando la flema de ingleses blanquesinos.
Las noticias en la radio decían que los españoles pelearían por El Peñón mientras el olor de la brisa uruguaya disimulaba el control del Mediterraneo. Habían buques anclados a mil metros de la costa. Simétricos en su alineación. Y Tito, somnoliento, escuchaba resignado de recuerdos...
Otra destemplada burbuja vacía segando mieses. Vidas que se perdían. Sobresaltos en la cubierta de aquel buque gastado de continuas lavadas. Florecer desde la extrema realidad de una constante, cúbico, filoso. Y las muchachas saludaban con agitación y Tito engolosinado con el rítmico ritual de las sonrisas curvilineas.

- Qué bestias, mariner... Qué bestias...

Creciendo con la estación, medio lúcido, aprendía a no morir. Diecinueve años, anónimos, entre éxtasis y médanos.
Los mariners sólo hablaban de estrategias, noticias.
"Lo vamo a reventar, lo vamo a reventar..." coreaban en Plaza de Mayo...

- Me parece mentira que podamos entendernos siendo inglés... por el idioma, digo. A mis nueve años nos fuimos a vivir con los charrúas. Qué chupadera...

Se avistaban nubarrones. Las primeras gotas del mal tiempo... Para entonces no resultaba difícil graznar como la bandada. Las gaviotas se estaban amontonando en la playa y eso presagiaba cambios. Imprevistos que distraían de aquel pulular pacífico de muchachas caminando acompasadas.

- Mi viejo siempre quiso que aprendiera inglés y de lo único que me acuerdo: "I am Tito".

El mariner continuaba parco. Apretando el fusil ejercitaba las mandíbulas, alimentando todos los fuegos. Rostro tieso. Silencios interminables. Sombra irguiéndose en ademán cavilante.

- Qué ganas tengo de ver a mi novia... pensamos casarnos pronto, cuando terminemos de estudiar y yo consiga trabajo. Pero ahora con esto del servicio...

Y ellos seguían allí, negados. Alertas a cualquier cambio. Molestos con el aspecto sencillo de Tito enamorado. Era tan difícil estar ajeno a aquel camio de estaciones...

- Tenés la misma cara de un amigo que mataron en Malvinas. Vámonos mariner. Ché, flaco, si no hay soldados no hay guerra.

El mariner no miraba. Piel dura. Ajada de tantas esperas. Parecía humo con olor a pólvora encañonando hacia el vacío. Masticando tiempo.
Tito empezaba a sentir frío. Los nubarrones habían cubierto el cielo. Un viento negro angustiaba.

- Tengo que visitar a la abuela de Juan. Está muerto. No sé qué voy a decirle.

Le temblaba el luto. El infierno de todos. La muerte del tiempo. El mariner empuñó resuelto el arma. La playa llovía sangre. Llegó sin aliento a rodearse de aquellos prodigios celosos de preguntas. Sin respuestas. Calculadores. Témpanos. Todos tenían la cara de Juan y lo miraban con ojos asesinos.

- Juan, soy yo, Tito... Juan...

Los mariners apuntaron para descargar.

- Delfina, viejo, mamaaá!!!...

Incorporándose, abrió los ojos desesperado. Aturdido. Le jadeaba la espuma acorralada. Antiguas brisas de guerra hostigaban las enaguas del verano. Y descubierto vivo, después de clavar los dientes en la carne de los demás, miró la tierra desorbitado y apretó el silencio con los puños. Rendido... Condenado a levitar los días como el péndulo. Sin horas. Hamacando gemidos...


CARMEN DEL BLANCO

sábado, 2 de febrero de 2008

POEMA PARA LA POBREZA





Como decirte


que la desesperación


me ahoga ...


Que no sé con qué empezar primero


o qué terminar antes.


Todo el esfuerzo


me parece poco;


y es mirándolos que se me opaca ...


CARMEN DEL BLANCO



Todo me preocupa... y no me alcanza con decirlo. Me cuesta entender que todavía se traigan niños donde cuesta encontrar amor. Porque en la ausencia de valores, pareciera que lo único que importan son los trofeos. En un mundo hipercompetitivo manipulado por los excesos. Donde un polvo es más importante que un hijo y vivir corriendo más entretenido que ocuparnos de lo que hicimos.

VUELVETE Y OBSERVA




Vuélvete y observa al mundo que conspira
contra la humanidad, sin tiempo
complaciendo a la locura.
Este laberinto sin llegada
frecuentado por el diálogo consumista
de la perversión; única manera ...

Vuélvete y observa el holocausto
de miradas demoradas,
que en la espera proclaman el infortunio.
Es la confusión cómodamente establecida;
sin destino; indiferente al llamado
consecuente de todo lo que habita.
Y no entendemos ...
Quién financia la disconformidad?
Este aliado del sentimiento que se aventura
filosófico
sepultando los hechos,
que a nadie inquietan ...
Sólo el talento de la justificación
es el criterio funcional.
Esta imaginaria metafórica de la inmundicia
que nos posee ...

Vuélvete ... y observa
el conformismo agotador que es engaño y grosería
desafiante ...; este protagonista afortunado
que negocia la dirección
destejiendo la vida.


CARMEN DEL BLANCO